Tres años después del bombardeo israelí de Gaza, Julie Webb-Pullman recuerda una morgue improvisada fuera del hospital Al-Shifa, la falta de suministros médicos para tratar a los heridos y los gritos de los niños cuyos padres ya habían sido asesinados.
Cuando voy a trabajar cada día las escenas que veo son angustiantes como cuando tengo que pasar por la morgue del Hospital Al-Shifa. Durante los primeros días ni siquiera me di cuenta de que era una morgue. Había unos cuantos coches estacionados afuera, pequeños grupos de personas agrupadas contra las paredes y miembros de la familia afligidos en los terrenos del hospital durante una guerra. No hay nada de extraño en esto.
Cada día aumentaba el número de coches y de personas y una mañana recibí un golpe de realidad y supe lo que era. Un día un coche pasó junto a mí, se detuvo y un hombre se acercó a él, acunando un cuerpo blanco brillante, fuertemente envuelto, de un niño pequeño en sus brazos. Los hombres salieron corriendo con una camilla con un cuerpo cubierto, o eso pensé.
Mientras corrían, un miembro ensangrentado cayó al suelo frente a mí. No había un cuerpo en la camilla, sino una colección de partes del cuerpo, la horrible evidencia del tipo de armas que Israel estaba usando contra los civiles en Gaza, algunas prohibidas y otras tan nuevas que todavía están en fase de pruebas.
Continúo, paso junto a unos jóvenes sentados sollozando contra la pared, con las cabezas sobre las rodillas. No soy capaz de controlar mi llanto.
Los números fuera de la morgue se hinchan y disminuyen, pero los números en el interior sólo crecen. Algunos días, ni siquiera puedo pasar, otros días llegan ambulancias o coches y los cuerpos se retiran delante de mis ojos, mientras que los familiares gritan, se desmayan o miran aturdidos como otro miembro de la familia se separa de ellos.
La miseria, el dolor, el sufrimiento humano en estado puro es abrumador. Vuelvo a divagar por el pasado donde subo para informar sobre los muertos y heridos. Estalla mi corazón, se sacude mi alma y trato desesperadamente de aferrarme a esa cosa llamada humanidad aunque según lo visto no hay ni rastro de ella.
Subo las escaleras y veo a los agotados médicos y cirujanos, que hace dos semanas eran seres humanos sanos y vibrantes, ahora reducidos a ojerosos y pálidos espectros de ellos mismos, luchando por seguir adelante, por cuidar y salvar vidas con tan poco. No hay medicina, ni suministros, ni equipos, y las vidas que podrían salvarse se pierden ante el gran número de personas que exigen su atención.
Los médicos deben decidir en el instante qué pacientes vivirán y cuáles morirán, no porque clínicamente no todos puedan ser salvados, sino porque sólo hay recursos suficientes para salvar a uno.
Los médicos, los enfermeros y el personal del hospital saben todos ahora que incluso en los hospitales ellos no se encuentran seguros porque Israel los está atacando deliberadamente. Tres hospitales han sido evacuados desde el jueves; siete empleados de hospital ya han sido asesinados o heridos.
Los conductores de ambulancia y los paramédicos saben que podrían no regresar cuando van a recuperar a los heridos. Doce ambulancias han sido destruidas, un conductor muerto y cinco paramédicos heridos. Todo en un día de trabajo. Estas personas no han recibido el sueldo durante meses; lo hacen por el sentido del debe y la compasión.
Imagen de edificios destruidos y dañados en la ciudad de Gaza, abandonados por la guerra [Guerra en Gaza 096 / Wikipedia]
Nadie sabe si alguno o cuál de ellos saldrá de allí, y cuando lo haga…si podrá caminar, hablar, alimentarse, estudiar, trabajar o formar parte activa de ese futuro normal que sus madres esperaban para ellos. Los padres que se han derrumbado están destrozados por la culpa por no haber sabido proteger a su familia.
Salgo afuera y el cielo es azul, el sol brilla. Las aves están cantando. Quiero gritarles, "¿no sabéis lo que está pasando?" Camino a casa bajo los drones siempre presentes, el sonido de las explosiones casi sigue el ritmo de mis pasos. Vuelvo más allá de la morgue, ahora cállate y deserta- al menos por fuera.
Un grupo de niños corre por delante llevando botellas de agua, riéndose y cayendo, ayudándose mutuamente. Paso a la sala de maternidad, veo a un hombre en la calle llamando a su esposa que aparece en una ventana y sostiene a su bebé recién nacido para que él vea.
Me pregunto, ¿fue esto deliberado, poner una unidad de maternidad al lado de la morgue para que cuando uno se vaya lo que permanezca sea la afirmación de la vida?
Después de todo, esto es Gaza, donde la mera existencia es resistencia.
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